Ответ на «Мечту»

[B]1. Мечта[/B]

Мороз повел суровым глазом, с таким морозом быть греху, — мое пальто подбито газом, мое пальто не на меху.

Пускай, как тряпки, полы реют и ноги пляшут тра-та-ты… Одни мечты мне сердце греют — такие знойные мечты!

Мороз. Врачом я скоро буду, уж чую в воздухе банкет. Я скоро-скоро позабуду пору стипендий и анкет.

Нужды не будет и помину, тогда пойдет совсем не то. Уж скоро-скоро я покину тебя, дырявое пальто!

Одену шубу подороже, одену шляпу набекрень, и в первый раз без всякой дрожи я выйду в первый зимний день.

Затем — семейная картина. Вернусь я вечером домой, и будем греться у камина вдвоем с молоденькой женой.

Я буду пользовать бесплатно иль за гроши крестьянский люд. Обедать буду аккуратно — обед из трех приличных блюд.

А там… пойдут, как надо, детки. Глядишь — я главврачом зовусь. Окончат детки семилетку, потом поступят детки в вуз.

[I]Вузовец[/I]

[BR] [B]2. Ответ[/B]

Что ж!    Напишу и я про то же. Я  все мечтательное чту. Мне хочется       слегка продолжить поэта-вузовца «мечту».

Вузовец вырос.        Уже главврачом. Живет, как в раю,         не тужа ни о чем. Супружницы ласки         роскошны и пылки. Бифштексы к обеду —           каждому фунт. На каждого —       пива по две бутылки. У каждого —       пышная шуба в шкафу. И дети,    придя       из различнейших школ, играют,     к папаше воссев на брюшко… Рабочий не сыт.        Крестьянин мрачен. Полураздетая мерзнет страна. Но светятся      счастьем          глазки главврачьи: — Я сыт,     и дело мое —           сторона. — И вдруг     начинают приказы взывать: «Ничем     от войны         не могли схорониться. Спешите     себя       мобилизовать, враги обступают Советов границы». Главврач прочитал          и солидную ногу направил обратно          домой,              в берлогу. — Авось     они       без меня отобьются. Я —   обыватель         и жажду уютца. — А белые прут.        Чего им лениться?! И взяли за ворот         поэта больницы. Товарищ главврач,         на мечтательность плюньте! Пух   из перин       выпускают ножницы. Жену   твою     усастый унтер за ко́сы     к себе        волочит в наложницы. Лежит    плашмя        на пороге дочка. Платок —     и кровь краснее платочка. А где сынишка?         Высшую меру суд   полевой        присудил пионеру. Пошел    главврач        в лоскутном наряде с папертей      с ихних          просить христа-ради. Такой    уют      поджидает тех, кто, бросив      бороться          за общее              лучше, себе самому       для своих утех мечтает     создать         канарейный уютчик. Вопрос     о личном счастье              не прост. Когда    на республику           лезут громилы, личное счастье —         это           рост республики нашей          богатства и силы. Сегодня     мир       живет на вулкане. На что ж     мечты об уюте дали́сь?! Устроимся все,        если в прошлое канет проклятое слово         «капитализм».