С товарищеским приветом, Маяковский

Дралось
некогда
греков триста
сразу с войском персидским всем.

Так и мы.
Но нас,
футуристов,
нас всего — быть может — семь.

Тех
нашли у истории в пылях.
Подсчитали
всех, кто сражён.

И поют
про смерть в Фермопилах.
Восхваляют, что лез на рожон.

Если петь
про залезших в щели,
меч подъявших
и павших от, —

как не петь
нас,
у мыслей в ущелье,
не сдаваясь, дерущихся год?

Слава вам!
Для посмертной лести
да не словит вас смерти лов.

Неуязвимые, лезьте
по скользящим скалам слов.

Пусть
хотя б по капле,
по́ две
ваши души в мир вольются

и растят
рабочий подвиг,
именуемый
«Революция».

Поздравители
не хлопают дверью?
Им
от страха
небо в овчину?

И не надо.
Сотую —
верю! —
встретим годовщину.