Пролетарий, в зародыше задуши войну!

[I][B]Будущие: Дипломатия[/B][/I]

— Мистер министр?                             How do you do? Ультиматум истек.                            Уступки?                                         Не иду. Фирме Морган                       должен Крупп                                            ровно три миллиарда                       и руп. Обложить облака!                           Начать бои! Будет добыча —                         вам пай. Люди — ваши,                     расходы —                                     мои. Good bye!

[I][B]Мобилизация[/B][/I]

«Смит и сын.                    Самоговорящий ящик» Ящик         министр                       придвинул быстр. В раструб трубы,                         мембране говорящей, сорок           секунд                      бубнил министр. Сотое авеню.                     Отец семейства. Дочь         играет                   цепочкой на отце. Записал             с граммофона                                   время и место. Фармацевт — как фармацевт. Пять сортировщиков.                                 Вид водолаза. Серых           масок                     немигающий глаз — уставили               в триста баллонов газа. Блок         минуту                     повизгивал лазя, грузя         в кузова                     «чумной газ». Клубы           Нью-Йорка                            раскрылись в сроки, раз       не разнился                         от других разов. Фармацевт                 сиял,                         убивши в покер флеш-роялем                     — четырех тузов.

[I][B]Наступление[/B][/I]

Штаб воздушных гаваней и доков. Возд-воен-электрик                              Джим Уост включил              в трансформатор                                        заатлантических токов триста линий —                       зюд-ост. Авиатор             в карте                        к цели полета вграфил               по линейке                                в линию линия. Ровно           в пять                     без механиков и пилотов взвились               триста                         чудовищ алюминия. Треугольник                    — летящая фабрика ветра — в воздух             триста винтов всвистал. Скорость —                 шестьсот пятьдесят километров. Девять            тысяч                     метров —                                   высота. Грозой не кривясь,                             ни от ветра резкого, только —             будто                     гигантский Кольт —над каждым аэро                             сухо потрескивал ток       в 15 тысяч вольт. Встали            стражей неба вражьего. Кто умер —                 счастье тому. Знайте,            буржуями                            сжигаемые заживо, последнее изобретение:                                    «крематорий на дому».

[I][B]Бой[/B][/I]

Город           дышал                     что было мочи, спал,         никак                   не готовясь                                     к смертям. Выползло                триста,                           к дымочку дымочек. Пошли            спиралью                           снижаться, смердя. Какая-то птица                       — пустяк,                                     воробушки — падала            в камень,                           горохом ребрышки. Крыша            рейхстага,                            сиявшая лаково, в две секунды                       стала седая. Бесцветный дух                         дома́ обволакивал, ник       к земле,                    с этажей оседая. «Спасайся, кто может,                                 с десятого —                                                    прыга…» Слово          свело                   в холодеющем нёбе; ножки,           еще минуту подрыгав, рядом           легли —                       успокоились обе. Безумные                думали:                            «Сжалим,                                           умолим». Когда           растаял                       газ,                             повися, — ни человека,                    ни зверя,                                 ни моли! Жизнь           была                    и вышла вся. Четыре             аэро                     снизились искоса, лучи        скрестя                    огромнейшим иксом. Был труп               — и нет. Был дом             — и нет его. Жег       свет фиолетовый. Обделали чисто.                         Ни дыма,                                       ни мрака. Взорвали,                взрыли,                            смыли,                                        взмели. И город             лежит                       погашенной маркой на грязном,                  рваном                              пакете земли.

[I][B]Победа[/B][/I]

Морган.             Жена.                     В корсетах.                                     Не двинется. Глядя,           как                 шампанское пенится, Морган сказал:                       — Дарю                                   имениннице немного разрушенное,                                 но хорошее именьице!

[I][B]Товарищи, не допустим![/B][/I]

Сейчас            подытожена                               великая война. Пишут           мемуары                         истории писцы. Но боль близких,                         любимых, нам еще       кричит                 из сухих цифр. 30     миллионов                      взяли на мушку, в сотнях             миллионов                              стенанье и вой. Но и этот               ад                    покажется погремушкой рядом           с грядущей                            готовящейся войной. Всеми спинами,                         по пленам драными, руками,            брошенными                                на операционном столе, всеми          в осень                     ноющими ранами, всей трескотней                         всех костылей, дырами ртов,                    — выбил бой! — голосом,               визгом газовой боли — сегодня,             мир,                     крикни—                                   Долой!!! Не будет!               Не хотим!                             Не позволим! Нациям             нет                   врагов наций. Нацию            выдумал                          мира враг. Выходи             не с нацией драться, рабочий мира,                       мира батрак! Иди,         пролетарской армией топая, штыки           последние                           атакой выставь! «Фразы             о мире —                           пустая утопия, пока        не экспроприирован                                      класс капиталистов». Сегодня…               завтра… —                              а справимся все-таки! Виновным — смерть.                               Невиновным — вдвойне. Сбейте            жирных                         дюжины и десятки. Миру — мир,                   война — войне.