100% (Сто процентов)

Шеры…            облигации…                              доллары…                                                центы… В винницкой глуши тьмутараканясь, так я рисовал,                        вот так мне представлялся                                                                     стопроцентный американец. Родила сына одна из жен. Отвернув               пеленочный край, акушер демонстрирует:                                    Джон как Джон. Ол райт!               Девять фунтов,                                          глаза —                                                      пятачки. Ощерив зубовный ряд, отец         протер                        роговые очки: Ол райт! Очень прост                     воспитанья вопрос. Ползает,               лапы марает. Лоб расквасил —                           ол райт!                                          нос — ол райт! Отец говорит:                        «Бездельник Джон. Ни цента не заработал,                                    а гуляет!» Мальчишка                     Джон                                 выходит вон. Ол райт! Техас,            Калифорния,                                 Массачузэ́т. Ходит            из края в край. Есть хлеб —                     ол райт!                                    нет — ол райт! Подрос,               поплевывает слюну. Трубчонка                  горит, не сгорает. «Джон,            на пари,                           пойдешь на луну?» Ол райт! Одну полюбил,                           назвал дорогой. В азарте               играет в рай. Она изменила,                        ушел к другой. Ол райт! Наследство Джону.                                 Расходов —                                                   рой. Миллион                  растаял от трат. Подсчитал,                  улыбнулся —                                       найдем второй. Ол райт! Работа.            Хозяин —                           лапчатый гусь — обкрадывает                     и обирает. Джон         намотал                        на бритый ус. Ол райт! Хозяин выгнал.                           Ну, что ж! Джон            рассчитаться рад. Хозяин за кольт,                           а Джон за нож. Ол райт! Джон            хозяйской пулей сражен. Шепчутся:                  «Умирает». Джон услыхал,                        усмехнулся Джон. Ол райт! Гроб.         Квадрат прокопали черный. Земля —               как по крыше град. Врыли.            Могильщик                                 вздохнул облегченно. Ол райт! Этих Джонов                     нету в Нью-Йорке. Мистер Джон,                        жена его                                       и кот зажирели,                  спят                           в своей квартирной норке, просыпаясь                     изредка                                    от собственных икот. Я разбезалаберный до крайности, но судьбе               не любящий                                   учтиво кланяться, я,      поэт,               и то американистей самого что ни на есть                                    американца.