Художник

Он верил в свой череп.
Верил.
Ему кричали: «Нелепо!»
Но падали стены.
Череп, Оказывается, был крепок.

Он думал: За стенами чисто.
Он думал, Что дальше — просто.

… Он спасся от самоубийства Скверными папиросами.
И начал бродить по сёлам,
По шляхам, Жёлтым и длинным;
Он писал для костёлов Иуду и Магдалину.
И это было искусство.

А после, в дорожной пыли
Его Чумаки сивоусые
Как надо похоронили.
Молитвы над ним не читались,
Так, Забросали глиной…
Но на земле остались
Иуды и Магдалины!