Не брести мне сушею

Не брести мне сушею,
а по северным рекам плыть!
Я люблю присущую
этим северным рекам прыть.

Мне на палубе слышно,
как плещет внизу Витим,
как ревет Витим,
в двух шагах почти невидим.

Я щекою небритой
ощущаю мешок вещевой,
мой дорожный мешок,
перемытый водой дождевой.

От него пахнет пастой зубною
и ягодным мылом,
позабытой страною —
детством лагерным милым.

И от этого снится мне детство
с певучими горнами
и с вершинами горными,
неприступными, гордыми.

К тем вершинам горным,
чтоб увидеть их наяву,
от детства самого
по высокой воде плыву.

У безлюдного берега
опускаю скрипучие трапы
на песчаные отмели,
на лесные пахучие трааы.

И огни золотого прииска
в темноте за бортом
начинаются, словно присказка
(сказка будет потом!).

Ну, а в присказке ходит Золушка
в сапогах кирзовых.
Полыхают вовсю два солнышка
в глазах бирюзовых.

Засыпает она, усталая,
на подушке колкой,
и стоят босоножки старые
под железной койкой.

А за окнами зорька-зорюшка
сладко сны навевает.
Золотые туфельки Золушка
не спеша надевает.

Золотыми, росой обрызганными,
по мосткам застучала…
Только это уже не присказка —
это сказки начало.

Это сказка моя правдивая,
где ни лжи, ни обмана,
где и вправду вершины горные
поднимаются из тумана.

Ах, вершины гордые!
Чтоб увидеть вас наяву,
я от детства самого
по высокой воде плыву.