Ты ножик вынул не спеша

Ты ножик вынул не спеша,
гордясь своим искусством,
и с маху сталь в кору вошла
с тугим и сочным хрустом.

Береза белая была
как тоненькое пламя.
Я сок березовый пила,
к стволу припав губами.

Еще несладкий ранний сок
из треугольной раны тек
капельками светлыми,
частыми, несметными…

По каплям жизнь ее текла,
лесная кровь сочилась…
Но чем помочь я ей могла
в беде, что приключилась?

Лишь помня о судьбе своей,
своей полна печали,
я чувствовала вместе с ней
мертвящий холод стали.