Монах (Стихотворение в прозе)

Я знавал одного монаха,
отшельника, святого.
Он жил одною сладостью молитвы —
и, упиваясь ею, так долго простаивал
на холодном полу церкви,
что ноги его, ниже колен, отекли
и уподобились столбам.
Он их не чувствовал, стоял —
и молился.

Я его понимал —
я, быть может, завидовал ему, —
но пускай же и он поймет меня
и не осуждает меня —
меня, которому недоступны его радости.

Он добился того, что уничтожил себя,
свое ненавистное я;
но ведь и я — не молюсь не из самолюбия.
Мое я мне, может быть,
еще тягостнее и противнее, чем его — ему.

Он нашел, в чем забыть себя…
да ведь и я нахожу,
хоть и не так постоянно.
Он не лжет…
да ведь и я не лгу.