Лес

[I]Посвящено памяти А. С. Пушкина[/I]

Что, дремучий лес, Призадумался, — Грустью темною Затуманился?

Что Бова-силач Заколдованный, С непокрытою Головой в бою, —

Ты стоишь — поник, И не ратуешь С мимолетною Тучей-бурею.

Густолиственный Твой зеленый шлем Буйный вихрь сорвал — И развеял в прах.

Плащ упал к ногам И рассыпался… Ты стоишь — поник, И не ратуешь.

Где ж девалася Речь высокая, Сила гордая, Доблесть царская?

У тебя ль, было, В ночь безмолвную Заливная песнь Соловьиная…

У тебя ль, было, Дни — роскошество, — Друг и недруг твой Прохлаждаются…

У тебя ль, было, Поздно вечером Грозно с бурею Разговор пойдет;

Распахнет она Тучу черную, Обоймет тебя Ветром-холодом.

И ты молвишь ей Шумным голосом: «Вороти назад! Держи около!»

Закружит она, Разыграется… Дрогнет грудь твоя, Зашатаешься;

Встрепенувшися, Разбушуешься: Только свист кругом, Голоса и гул…

Буря всплачется Лешим, ведьмою, — И несет свои Тучи за море.

Где ж теперь твоя Мочь зеленая? Почернел ты весь, Затуманился…

Одичал, замолк… Только в непогодь Воешь жалобу На безвременье.

Так-то, темный лес, Богатырь-Бова! Ты всю жизнь свою Маял битвами.

Не осилили Тебя сильные, Так дорезала Осень черная.

Знать, во время сна К безоружному Силы вражие Понахлынули.

С богатырских плеч Сняли голову — Не большой горой, А соломинкой…